Recuerdos en Cronus: Shogo Mobile Armor Division
Recuerdos, crítica y reflexión sobre Shogo: Mobile Armor Division, el opening que parecía anime, LithTech y el CD que todavía conservo.
Hay juegos que uno recuerda porque fueron buenos, otros porque fueron importantes y después están aquellos que, por alguna razón, quedan guardados durante décadas en un rincón bastante específico de la memoria. No hace falta volver a jugarlos para acordarse de ellos: alcanza con escuchar una música, ver una captura de pantalla o encontrar una vieja caja en algún estante para que aparezca de golpe una época completa de nuestras vidas.
Shogo: Mobile Armor Division es uno de esos juegos para mí.
Y tengo una prueba bastante concreta de que alguna vez estuve ahí: todavía conservo el CD original.
Lo compré siendo adolescente, en Musimundo, durante aquella época maravillosa en la que los videojuegos todavía llegaban en cajas y comprar uno implicaba bastante más que hacer clic sobre un botón de una tienda digital. Uno podía pasar un buen rato mirando las estanterías, leyendo la descripción de atrás, observando las capturas de pantalla, revisando los requisitos del sistema y tratando de decidir si realmente valía la pena gastar la plata en ese juego.
Porque había que elegir.
No existía una biblioteca digital con cientos de títulos esperando a que los compráramos en una oferta de temporada. Cada juego tenía un precio importante para un adolescente y, por lo tanto, la compra tenía cierto ritual. Había que mirar la caja, imaginarse el juego, pensar si la computadora iba a poder moverlo y finalmente tomar la decisión.
Después venía la mejor parte: llevarlo a casa.
Abrir la caja, sacar el CD, mirar el manual y leer todo lo que hubiera para leer antes de instalarlo formaba parte de la experiencia. El videojuego no era solamente software. Era un objeto que habíamos elegido, comprado y llevado a nuestra casa. Tenía una portada, un manual, un disco y un lugar en la estantería.
Hoy parece una pavada, pero quienes vivimos esa época sabemos perfectamente lo que significaba.
Y ese CD de Shogo todavía está conmigo.
Por eso volver a este juego tantos años después no consiste solamente en volver a jugar un FPS de 1998. También significa volver a aquel momento en el que entré a Musimundo, vi la caja y decidí que quería conocer ese extraño mundo de robots gigantes, ciudades futuristas, soldados, anime y ciencia ficción que aparecía en las capturas.
Y entonces empezaba el anime
Antes de hablar del juego propiamente dicho hay algo que merece un capítulo entero: el opening.
Porque el opening de Shogo era una locura.
No digo que hoy siga siendo técnicamente espectacular. Si uno lo mira con los ojos de 2026 puede encontrar fácilmente las limitaciones de la época, desde la resolución hasta la animación y la compresión del video. Pero esa no es la cuestión. Lo verdaderamente importante es lo que conseguía transmitir cuando uno lo veía en 1998.
Metías el CD, instalabas el juego, lo ejecutabas y, después de esperar lo que en aquella época parecía una eternidad, aparecía la presentación de Monolith y comenzaba aquella secuencia que parecía pertenecer a un anime de ciencia ficción que alguien había escondido dentro de un shooter para PC.
Había personajes, mechas, ciudades futuristas, explosiones, escenas dramáticas y una estética que inmediatamente dejaba claro que Shogo no quería ser simplemente otro FPS de marines disparando contra monstruos.
Quería ser algo mucho más extraño.
Quería ser una mezcla de first-person shooter, anime, ciencia ficción y mechas, y el opening era la manera perfecta de venderte esa idea antes de que hubieras disparado un solo tiro.
La música terminaba de completar la escena. La canción “Negai”, utilizada en la introducción, le daba a todo aquello una identidad muy particular y ayudaba a reforzar esa sensación de estar frente al comienzo de una serie de animación japonesa. El apartado sonoro estaba a cargo de Guy Whitmore, que también trabajó como compositor y diseñador de audio principal del proyecto.
https://www.youtube.com/watch?v=kt2HJAVnPVQ
Y funcionaba.
Funcionaba porque uno no necesitaba que la presentación tuviera la calidad cinematográfica que hoy esperamos de un videojuego. Lo que necesitaba era conseguir que un adolescente sentado frente a su PC pensara: “Quiero jugar esto ya.”
Y conmigo funcionó perfectamente.
Yo quería conocer Cronus. Quería saber quiénes eran esos personajes, qué estaba pasando, qué había detrás de aquella guerra y, por supuesto, quería manejar uno de esos robots gigantes que aparecían en la presentación.
El opening no era solamente una introducción al juego. Era la puerta de entrada a mi fantasía.
Por eso me parece importante volver a verlo ahora, tantos años después. Porque puedo reconocer perfectamente todas sus limitaciones técnicas y, al mismo tiempo, seguir entendiendo por qué me impresionó tanto cuando lo vi por primera vez.
No estoy viendo solamente una secuencia de video de 1998.
Estoy viendo también al pibe que estaba sentado frente a aquella computadora.
Y eso cambia completamente la experiencia.
Bienvenidos a Cronus
Shogo: Mobile Armor Division salió en 1998 y fue uno de esos proyectos que parecían tener demasiadas ideas para entrar cómodamente dentro de un solo videojuego.
Era un FPS, pero también quería ser un juego de mechas. Tenía una ambientación de ciencia ficción claramente influenciada por el anime y, además, intentaba contar una historia con personajes y decisiones que podían modificar determinados acontecimientos.
El resultado era extraño, irregular y, justamente por eso, muy interesante.
El protagonista podía combatir a pie y también pilotar un A.C.E., el Mobile Armor que le daba nombre a buena parte de la identidad del juego. Esa posibilidad hacía que Shogo pudiera pasar de un tiroteo convencional a una batalla con máquinas gigantes sin necesidad de abandonar el mismo universo.
El mundo de Cronus también tenía una estética muy particular. No era simplemente un decorado futurista genérico creado para justificar que hubiera enemigos a los que disparar. Había una intención evidente de construir una ambientación propia, con ciudades, corporaciones, conflictos políticos y una mezcla bastante peculiar de influences occidentales y japonesas.
Y eso es probablemente una de las cosas que más me gustan cuando vuelvo a jugarlo.
Shogo tiene personalidad.
Puede haber envejecido, puede tener problemas técnicos y puede haber decisiones de diseño que hoy resulten extrañas, pero es muy difícil confundirlo con otro FPS de aquella época.
Un juego demasiado ambicioso
Con los años también apareció otra perspectiva sobre Shogo que resulta interesante: el propio equipo reconoció que el proyecto había terminado siendo mucho más complicado de lo que originalmente habían previsto.
Craig Hubbard, diseñador principal del juego, habló posteriormente sobre los problemas de desarrollo, la falta de experiencia, la ambición excesiva y las dificultades para conseguir que todas las ideas originales pudieran convertirse en un producto coherente.
Y cuando uno vuelve a jugarlo, esa historia empieza a tener bastante sentido.
Shogo parece un juego que constantemente quiere hacer una cosa más. Cuando uno cree que ya entendió su estructura, aparece otra idea, otra situación, otro tipo de escenario o una nueva posibilidad. A veces funciona muy bien y otras veces se nota que el equipo estaba intentando hacer más de lo que el proyecto podía soportar cómodamente.
Pero incluso esas imperfecciones forman parte de su identidad.
Es uno de esos juegos en los que se puede sentir la ambición detrás del desarrollo. Quizás no haya conseguido convertirse exactamente en el juego que sus creadores imaginaron originalmente, pero sí consiguió convertirse en algo reconocible y bastante difícil de olvidar.
Y acá aparece LithTech
Hasta acá podría hacer una retrospectiva completamente nostálgica y quedarme hablando de la caja, el CD, Musimundo, Cronus y el opening.
Pero sería hacerle un favor demasiado grande a mi memoria.
Porque hay una parte de la historia de Shogo que también merece una crítica, y tiene que ver con LithTech.
Shogo fue uno de los primeros juegos en utilizar LithTech 1.0, la tecnología desarrollada por Monolith que posteriormente evolucionaría y terminaría siendo utilizada en muchos otros títulos.
La idea era interesante y ambiciosa. Monolith no solamente quería desarrollar videojuegos: también quería construir una tecnología propia sobre la cual pudiera desarrollar esos videojuegos y, eventualmente, licenciarla.
El problema fue que aquella primera generación de LithTech tenía una serie de problemas que terminaron afectando directamente a los usuarios.
Y eso es algo que se vuelve particularmente evidente cuando uno intenta volver a jugar Shogo muchos años después.
No necesariamente alcanza con encontrar el CD original, instalar el juego y ejecutarlo. Dependiendo del sistema, pueden aparecer problemas de renderizado, compatibilidad, mouse, resolución, cierres inesperados y otros inconvenientes relacionados con las tecnologías gráficas para las que fue diseñado.
La comunidad terminó desarrollando soluciones, wrappers y diferentes configuraciones para conseguir que estos juegos funcionen correctamente en sistemas modernos.
Y acá es donde hago una distinción importante.
No estoy diciendo que una empresa de 1998 tuviera que garantizar que su juego funcionara perfectamente en Windows de 2026. Sería absurdo exigir eso.
El problema es otro.
Cuando una empresa desarrolla una tecnología propietaria, la utiliza en sus productos y después abandona el soporte de esa tecnología, una parte de las consecuencias termina cayendo sobre las personas que compraron esos productos.
Y eso es algo que me parece perfectamente válido criticar.
Porque yo no descargué Shogo ayer.
Yo lo compré.
Lo compré en una tienda, con mi plata, cuando era adolescente. Tengo el CD original como prueba de eso.
Por supuesto que la tecnología cambia y que nadie puede garantizar compatibilidad eterna. Pero también es razonable preguntarse qué responsabilidad tienen los desarrolladores y los propietarios de una tecnología respecto de la preservación y el soporte de aquello que vendieron.
Especialmente cuando, décadas después, es la comunidad la que termina teniendo que reconstruir el camino para que el juego vuelva a funcionar.
Y el problema no terminó con Shogo
Lo interesante es que Shogo no quedó aislado en esta historia.
Otro título muy importante para entender el recorrido de LithTech fue Blood II: The Chosen, que también utilizó LithTech 1.0.
Pero esa historia merece su propio espacio.
Porque Blood II tiene suficientes problemas, decisiones de desarrollo, cuestiones técnicas y discusiones alrededor de su motor como para no reducirlo a una simple mención al final de un artículo sobre Shogo.
Así que solamente voy a dejar una pequeña advertencia para el futuro:
vamos a volver a hablar de LithTech.
Y cuando lo hagamos, probablemente tengamos que hablar de Caleb.
No quiero convertir esto en “antes todo era mejor”
Hay algo que quiero dejar claro porque este tipo de retrospectivas puede caer muy fácilmente en la nostalgia fácil.
No creo que antes todo fuera mejor.
Los videojuegos de los noventa también tenían bugs, problemas de compatibilidad, drivers que no funcionaban, instalaciones complicadas y configuraciones que podían convertir una tarde de juego en una sesión de ingeniería informática.
Los que tuvimos una PC en esa época sabemos perfectamente lo que significaba pelearse con una Sound Blaster, configurar memoria convencional o descubrir que el juego no arrancaba porque habíamos elegido mal alguna opción durante la instalación.
La diferencia es que aquellos problemas formaban parte de una época tecnológica completamente distinta.
Lo que sí creo que cambió profundamente es nuestra relación con los videojuegos.
Hoy compramos un producto digital y esperamos que aparezca inmediatamente en nuestra biblioteca. En aquel momento comprábamos un objeto.
Una caja.
Un CD.
Un manual.
Algo que podíamos guardar durante veinte años.
Y eso genera una relación diferente con el juego.
La banda sonora
Para acompañar el recuerdo, acá está la banda sonora completa de Shogo, con los ocho temas que se pueden escuchar en el juego. Es la música de Guy Whitmore, y es en buena parte la razón por la que el juego sigue sonando en mi cabeza.
Es especialmente “Negai”, el tema de la introducción, el que define por completo la identidad sonora de Cronus.
Escuchar la playlist completa en YouTube
- Shogo - Negai (intro)
- SHOGO OST - Red Riot
- SHOGO OST - Negai
- SHOGO OST - Kumoblade
- SHOGO OST - Informant
- SHOGO OST - Akuma (teaser)
- SHOGO OST - Maritropa
- SHOGO OST - Akuma (full)
El CD sigue acá
Por eso, después de hablar de LithTech, de sus problemas y de las cosas que Shogo no hizo particularmente bien, vuelvo siempre al mismo lugar.
Tengo el CD original.
Sigue acá.
Y eso hace que sea imposible mirar Shogo como si fuera simplemente un título viejo de una lista de videojuegos de los noventa.
Forma parte de mi propia historia con los videojuegos.
Es uno de aquellos juegos que compré cuando todavía era adolescente, cuando entrar a Musimundo y encontrar una caja nueva podía convertirse en uno de los acontecimientos de la semana.
Es el recuerdo de abrirla, sacar el disco y leer el manual antes de instalarlo.
Es la música del opening.
Es aquella presentación que parecía prometerme una serie de anime de ciencia ficción que, por alguna razón, podía jugar desde mi PC.
Es la primera vez que vi un A.C.E. y pensé que manejar un robot gigante dentro de un FPS era probablemente una de las mejores ideas que alguien podía haber tenido.
Y también es el recuerdo de una época en la que los videojuegos todavía podían convertirse en objetos que uno guardaba durante décadas.
Eso es lo que quiero hacer con Recuerdos en Cronus.
No quiero escribir una lista de características técnicas ni fingir que todo lo que jugábamos en los noventa era perfecto. Tampoco quiero mirar esos juegos solamente desde la perspectiva actual y castigarlos porque no cumplen con estándares tecnológicos que ni siquiera existían cuando fueron creados.
Quiero volver a ellos desde los dos lugares.
Desde el jugador que fui y desde la persona que soy ahora.
Porque recordar no significa idealizar.
Y criticar tampoco significa dejar de querer.
Shogo puede tener problemas. LithTech puede haber dejado una deuda importante con sus usuarios. El juego puede tener decisiones que hoy resulten extrañas y un desarrollo que claramente sufrió por su propia ambición.
Todo eso puede ser cierto.
Y también puede ser cierto que, cuando escucho nuevamente aquella música y aparece el opening, una parte de mí vuelva inmediatamente a aquella computadora, a aquella caja y a aquel CD comprado en Musimundo.
Quizás por eso sigo guardándolo.
Porque el disco contiene Shogo.
Pero la caja contiene algo bastante más difícil de recuperar.
Contiene una época de mi vida.
Y cuando vuelvo a abrir la puerta hacia Cronus, no solamente vuelvo al mundo de Monolith.
Por unos minutos, vuelvo a ser aquel adolescente que entró a Musimundo, vio una caja extraña con robots gigantes en la portada y decidió llevársela a casa.
Y, honestamente, creo que hizo una muy buena compra.
Material para volver a Cronus
Para acompañar este recuerdo, hay una buena cantidad de material visual disponible en línea:
- MobyGames — galería de Shogo: screenshots del juego y distintas versiones.
- SteamDB — Shogo: capturas y material asociado a la versión disponible en Steam, incluyendo el material identificado como Intro.
- RAWG — Shogo: galería adicional de capturas.
- ModDB — Shogo: material audiovisual y videos relacionados con el juego.
- Blood Wiki — Shogo Development: documentación sobre el desarrollo, LithTech y distintos aspectos técnicos del juego.
La idea no sería llenar el artículo de capturas porque sí, sino utilizarlas como parte del relato: la caja y el CD para hablar de la época, el opening para introducir Cronus, capturas de los primeros niveles para recuperar la memoria del juego y finalmente imágenes que acompañen la discusión sobre LithTech y sus problemas de compatibilidad.
Próximo recuerdo: Blood II: The Chosen
Porque si Shogo fue una de las puertas de entrada a LithTech, Blood II fue el momento en que quedó mucho más expuesto todo aquello que podía salir mal.
Pero esa historia la vamos a contar otro día.